o menino e a Maria Fumaça

Pés
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Por onde andastes pés pequenos doídos?
Quantos anos sem descanso ainda tens?
Quais veredas de pedras caminharam?
Gastando as paisagens com suas passadas
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Boa água já provou em riachos limpos
Saltando cercas pontudas sem tinta
Topando em urtigas apimentadas
Chutando folhas de vento nas esquinas
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Com passos ligeiros sobre a linha do trem
Ia a bodega da vila beirando o capim-cidreira
Carregando o menino triste e sozinho
Que trazia para o pai os cigarros em carteira
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Se contasse as topadas e piruetas
Seria pouca a gaze no novelo
Para sarar as cicatrizes das quedas
Dos dedos dos pés ao cotovelo
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Foram pés engelhados em dia de praia
Brocados por areias mexidas por bicho de pé
Saindo dormentes dos banhos de lagoa
Pés que lembro nunca cheirarem a chulé
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Numa boa tarde um ardeu no ferrão da abelha
Outro sucumbiu a um prego feio enferrujado
Arteiros derrubavam o esteio e o varal
Lançando abaixo os lençóis úmidos alvejados
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Pisaram em ponta de bagana meio acessa
E na dor choraminguei baixo cada lágrima
Bem na calçada na frente de casa
Diante do portão forjado de entremeio
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Naquele dia em que o trem descarrilou sem jeito
Nos calcanhares quis correr até a fumaça
Donde saía um bolero do rádio do maquinista
Sentado na férrea Maria com assovios de pingueiro

meu meteoro

Um meteorito no Alto

por Afranio Campos

Uma tarde quente estendia a rua de terra até o mar, a brisa soprada trazia o cheiro de ondas e salitre, um dia ensolarado barrufava toda a comunidade da Aminadab Valente. Horácio, ainda um menino de calça curta estava sentado imóvel, como um paralelepípedo solitário, na soleira do portão da casa de praia de sua avó Abigail. Ele se impressionava com o Alto, localidade humilde em suas dimensões humanas e materiais; imaginava às vezes penetrando naquelas ruelas, sustentando-se por pinguelas instáveis, passagens apertadas completadas por barracos de madeira e barro, construções de pau-a-pique, poucas com serviço público de energia e nenhum de saneamento básico. Observava de longe as lavadeiras e sabia com uma visão de menino estudioso dos girinos escondidos na água escura de aroma forte, salobra, que em dada estação cobria-se de jibóias bem verdes que preenchia metade da lagoa negra, ricamente e profundamente misteriosa.

A sua curiosidade era atiçada nas formas adotadas na feitura dos fifós, nas tintas e ranhuras do porrão fundo de bojo largo, no vapor do ferro de passar a carvão esticando as linhas das calças e camisas, e também nos lençóis brancos estalando secos e alvos no varal de arame. Seu costume era ficar observando a vida de lá, da gente que apanhava água em latas carregadas sobre rodilhas de cabeça, geralmente as mulheres, um quadro que despertava toda sua arte. Um conjunto de casebres e palafitas levantados sobre um areal próximo da Grande Lagoa.

De repente, como se apontado por alguém ao longe, ele suspende seu olhar para o alto, e vê claramente passar um meteorito, nada que assustasse, um diamante riscando o céu duro azulado sem nuvens sobre sua cabeça, ia desenhando um rastro de fogo encantado, com sua cauda esticada que continuou num trajeto infinito até se perder de vista entrando no horizonte largo, tão longe quanto a imaginação de Horácio. Uma imagem simples, uma chama viva de rocha se movimentando vigorosa, e daí em diante todas as sensações desse entardecer jamais se desmanchariam. Ainda surge radioativa revitalizando memórias.