Neruda: Seu Nome é Pablo

Querer 

(Pablo Neruda)
.
Não te quero senão porque te quero
E de querer-te a não querer-te chego
E de esperar-te quando não te espero
Passa meu coração do frio ao fogo.
Te quero só porque a ti te quero,
Te odeio sem fim, e odiando-te rogo,
E a medida de meu amor viageiro
É não ver-te e amar-te como um cego.
Talvez consumirá a luz de janeiro
Seu raio cruel, meu coração inteiro,
Roubando-me a chave do sossego.
Nesta história só eu morro
E morrerei de amor porque te quero,
Porque te quero, amor, a sangue e a fogo.

* * *

Walking Around 

(Pablo Neruda) .
Acontece que me canso de meus pés e de minhas unhas,
do meu cabelo e até da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.
Todavia, seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou matar uma freira com um soco na orelha.
Seria belo
ir pelas ruas com uma faca verde
e aos gritos até morrer de frio.
Passeio calmamente, com olhos, com sapatos,
com fúria e esquecimento,
passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas,
e pátios onde há roupa pendurada num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sórdidas.

* * *

Os Teus Pés 
(Pablo Neruda) .
Quando não te posso contemplar
Contemplo os teus pés.
Teus pés de osso arqueado,
Teus pequenos pés duros,
Eu sei que te sustentam
E que teu doce peso
Sobre eles se ergue.
Tua cintura e teus seios,
A duplicada purpura
Dos teus mamilos,
A caixa dos teus olhos
Que há pouco levantaram vôo,
A larga boca de fruta,
Tua rubra cabeleira,
Pequena torre minha.

Mas se amo os teus pés
É só porque andaram
Sobre a terra e sobre
O vento e sobre a água,
Até me encontrarem.

aceite esse presente de Natal

A DANÇA DA VIDA
.
Na dança da vida não sou mais um ser qualquer
Achei-me em um a mais que nós dois somente
Pela identidade encontrada em conchas e algas
Sou miríades de cerejas minando de estojos
.
Cascas que desfolham bailarinas entre sóis
Uma linguagem de nossos átomos em conexão
Dançamos serpenteando embolados e certeiros
Despojados como hipopótamos em altura e peso
.
Até nos sentirmos à vontade num vôo com o outro
Suamos em tranças de distintas e claras percepções
Quase retos na difícil arte dentre muitas a despertar
Ao largar os cacos das louças internamente quebradas
.
Tendência em existir num sentido incomensurável
No melhor dos tempos se permitindo durar no pouco
Outros são desenhos que se desfazem desbotados
Justo por não aceitar o real presente do bordado novo
.
Acertamos o que as horas a passos largos trazem do dia
Percebendo as qualidades e virtudes que nos invadem
Conhecendo tensões e matérias que nos impedem
Dançar a vida que nos atrai por relações diversas
.
Como animais imersos no viço da emoção humana
E erros por não fazer o que é próprio a natureza
Mesmo sabendo que o tempo é uma coisa viva
Que não deixa confundi-lo com o relógio que criamos
.
Nossas vivências provam o que o corpo encobre
Quer se estender no mesmo espaço raro dos atos
Dando voltas de costas no dorso de suas costas
Quando a cabeça deita no ombro uma linda lua

como sempre, aprendemos...

palavras desenhando um...

Convite

Quer me conhecer? Acorde o sol comigo Saiba de umas manias Ouça os meus suspiros Solte a minha língua
	Quer me conhecer? Beije a minha nuca O que for permitido Mas ajuste a sua mira Antes do amanhecer
		Faço uma poesia suja Desenho outro sorriso Lembre daquela data Ainda guardo a minha Vida que te quero ter
	More comigo um dia Coma da mesma semente Beba o vinho escolhido Pra começar de novo Chegue até a minha rua
Abrace todo o meu corpo O mundo ainda é pequeno Ande de encontro a  mim Te acompanho até o fim Aonde e como for sendo
	Se por acaso se perder Siga até achar o anel De um jeito diferente Escrevendo contratempos Que ainda será prazer

o que desejo dizer agora

Leia-me
.
Aprendemos a brilhar decorando o nosso sorriso
Os olhares nos lançam como estrelas no teto
Nos abraços lemos segredos viajados por anos
Um convite se solta da alma de nossa boca cega
.
Numa transformação de vida uma carta é a escolha
Cada hora chega o desejo de dançar essa entrega
Girando o espírito que se debate enquanto caos
Energia rara recobra a vibração de nossa criança
.
Passeamos pela música encontrando outros cantos
Ao som do coração que nos encanta ao nos tocar
Contornamos nossa pele na dimensão dos sonhos
Dando aos movimentos do corpo o que explorar
.
Nossos sentidos soletram nas folhas das mãos
Toda parte que somos retorna ao todo que temos
Os espaços se prestam a chão mudando nosso jeito
Embaraçando os fios da vida em um único novelo

às vezes se dão...

Mãos e Anéis

Turmalina rosa em prata retorcida
Fenda sincera e colo de insônias
Sorte que me abandona aos jogos
Deito livros de estórias na tua rua

Nenhuma estação me abriu assim
Sou mãos abertas pedindo ajuda
Sem aguentar as dores do corpo
Nem as emoções que perduram

Arrasto meus dedos nos muros
Quero escrever a poesia nas unhas
Quebro o perfume da sua presença
Vem e castiga-me infinitamente

quantos lêem?

Folheando

Livros que nunca caducam
Livros que se perpetuam
Livros de loucos geniais
Livros que serão e foram tidos
Antes, durante e depois vício

Quando guardados aonde for
Vão expor cada alma livre
E desfolhar-se em sonhos
Agitar-se em praças e celas
Imaginados nossos sempre

Que cada mão os deseje
Prova de não se verem técnicos
Com certeza nem de auto ajuda
Sem jamais serem esquecidos
Nem de se tornarem velhos

Porque parte permanecem todos
De nossa dança da vida
Quem lê e escolhe o que ser
Um pedaço de cada história
E de cada insônia vazia

Substituto de Deus e vinhos
Também um cobertor à mão
Livros que permanecem cheios
De perguntas nuas e idéias vãs
Livros que temos na cabeceira

pássaros

Os poemas...

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso 
nem porto; 
alimentam-se um instante em cada
par de mãos e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes 
que o alimento deles já estava em ti... 

Mario Quintana - Esconderijos do Tempo

memória viva

Consideração do poema  
(Carlos Drummond de Andrade)

Não rimarei a palavra sono
com a incorrespondente palavra outono.
Rimarei com a palavra carne
ou qualquer outra, que todas me convêm.
As palavras não nascem amarradas,
elas saltam, se beijam, se dissolvem,
no céu livre por vezes um desenho,
são puras, largas, autênticas, indevassáveis.

Uma pedra no meio do caminho
ou apenas um rastro, não importa.
Estes poetas são meus. De todo o orgulho,
de toda a precisão se incorporam
ao fatal meu lado esquerdo. Furto a Vinicius
sua mais límpida elegia. Bebo em Murilo.
Que Neruda me dê sua gravata
chamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.
São todos meus irmãos, não são jornais
nem deslizar de lancha entre camélias:
é toda a minha vida que joguei.

Estes poemas são meus. É minha terra
e é ainda mais do que ela. É qualquer homem
ao meio-dia em qualquer praça. É a lanterna
em qualquer estalagem, se ainda as há.
– Há mortos? há mercados? há doenças?
É tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,
por que falsa mesquinhez me rasgaria?
Que se depositem os beijos na face branca, nas principiantes rugas.
O beijo ainda é um sinal, perdido embora,
da ausência de comércio,
boiando em tempos sujos.

Poeta do finito e da matéria,
cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
boca tão seca, mas ardor tão casto.
Dar tudo pela presença dos longínquos,
sentir que há ecos, poucos, mas cristal,
não rocha apenas, peixes circulando
sob o navio que leva esta mensagem,
e aves de bico longo conferindo
sua derrota, e dois ou três faróis,
últimos! esperança do mar negro.
Essa viagem é mortal, e começa-la.
Saber que há tudo. E mover-se em meio
a milhões e milhões de formas raras,
secretas, duras. Eis aí meu canto.

Ele é tão baixo que sequer o escuta
ouvido rente ao chão. Mas é tão alto
que as pedras o absorvem. Está na mesa
aberta em livros, cartas e remédios.
Na parede infiltrou-se. O bonde, a rua,
o uniforme de colégio se transformam,
são ondas de carinho te envolvendo.

Como fugir ao mínimo objeto
ou recusar-se ao grande? Os temas passam,
eu sei que passarão, mas tu resistes,
e cresces como fogo, como casa,
como orvalho entre dedos,
na grama, que repousam.

Já agora te sigo a toda parte,
e te desejo e te perco, estou completo,
me destino, me faço tão sublime,
tão natural e cheio de segredos,
tão firme, tão fiel... Tal uma lâmina,
o povo, meu poema, te atravessa.